A LOS POETAS

Con vanidad hermosa en oleo plasma
el pintor su alma, con honda nostalgia escribe
el poeta cuando pierde un ser amado.

Dulzura en el alma con pecho abierto expuesto
al viento afloran los más bellos versos como
lluvia de pétalos.

Como flor del siglo con perfume invade la avenida
abriendo senderos con cascadas de armonía
florilegio azul de la poesía.

Anidas en el alma musa joven que embriaga el
corazón de melancolía o alegría en versos o prosa,
como ángeles elevas a mortales a sentir
tu existencia escondida.

como alas que aletean sobre tierra con canto lirico
o mítico das vida al romanticismo con letras sentidas,
en gritos solemnes dibujas la imperecedera soledad.


Con don religioso convocas a los escogidos para
fecúndar con el alma la diversidad de la vida.

Poeta suicida con voz delirante y honda melancolía
con pluma hiriente sangran adjetivos y verbos,
inmortalizando tu alma doliente.

A puertas de historias denuncias o anuncias la guerra
civil enfrentas las fuerzas del mal en poesía, musa
hija de Dios.

Tú poeta conductor de los oprimidos con papel de
libertador te anuncias a los dictadores sembradores de
maldad arriesgando a perder la palabra de libertad.

combates plasmando lo que no se puede asesinar
la palabra la poesía transformadora salvadora de
cautivos.

Voz de poeta que profetiza y se levanta ante la injusticia
acecha con sus letras en su patria y al planeta, de su alma
vierten poemas trascendiendo tierra extranjera en
tiempo y espacio.

Poeta que aislado agoniza en tus calles exiliado
en tu tierra dolorosamente quemado, como débil
gorrión con alas rotas, con verbos gloriosos tu voz
se escucha.

Sin lugar ni dirección poeta hombre invisible un
Eno-existente se alza con voz de quimera diluyéndola
al infinito.

Con sed de agua como la que buscaba la Samaritana
sed que no sacias poeta que compartes tu soledad con
otros pareciera que tu destino es estar solo.

Como caída al vacío como bajar al infierno salida del
Paraíso, en lo sencillo en lo grande,
te manifiestas en pureza como bohemio solitario en la
alborada o silenciosa y tenebrosa noche.

Tú que tu sangre derramas con versos con letras tú
que tu alma regalas desprendiendo vida devolviendo el
oxigeno al que ha caído como soldado herido en la
guerra de la vida.

Una mortaja enrollada cubre la simple materia que
con el tiempo se hace cenizas,
poeta tu materia desaparecerá y muchos te lloraran
pero tu canto tu voz, tu verso no se apagara como luz
en la noche por largas y postreras generaciones
por siempre vivirán.